La photojournaliste allemande Anja Niedringhaus a été tuée en Afghanistan par un policier qui a ouvert le feu sur la voiture où elle avait pris place avec une consoeur, qui a été blessée. Elle avait obtenu un Pulitzer en 2005 pour un travail en équipe sur le conflit iraquien. Ce n’était pas une photographe de guerre du genre casse-cou mais une professionnelle avisée qui savait poser son regard sur les gens plus que sur le spectaculaire. De son important travail, abondamment documenté sur les sites de presse depuis hier, je retiens cette image, celle d’une femme afghane dans un magasin de burqas. Le choix entre être couverte de bleu foncé de la tête aux pieds, ou de bleu un peu plus clair.

Une autre image d’Anja Niedringhaus montre des enfants afghans marchant devant un mur où est peinte une colombe de la paix avec ce slogan: "Ballot, not bullet!" ("Des élections, pas des balles"). Anja se trouvait en Afghanistan pour couvrir les élections de ce dimanche. Un choix plus large que la couleur de la burqa. Elle a eu les balles.

Qui s’en soucie, d’ailleurs, de ces élections afghanes? Elles ont été précédées de violences comme d’habitude - plus que d’habitude. Elles mettent en évidence la corruption, les seigneurs de guerre qui s’entre-déchirent, les forces militaires internationales épuisées qui n’attendent plus que le moment de passer la main sans trop perdre la face. Allez donc intéresser le lecteur avec de telles rengaines.

Ce défi est ce que je retiens de la mort d’Anja Niedringhaus. Elle était à Khost, inlassablement sur la route, parce qu’elle aimait probablement l’Afghanistan malgré tout, parce que "le jour où je serai blasée de photographier des conflits, je ne le ferai plus" disait-elle, parce qu’au-delà des clichés, il y a des destinées humaines, un fil d’espoir, des situations à chaque fois différentes.

Que reste-t-il de ces nuances et de ces différences dans le maelström quotidien des informations? Passée à travers les filtres des agences, des directeurs artistiques, des rédactions et des metteurs en page, l’originalité d’un travail d’auteur s’évapore comme un parfum subtil. Ne surnagent dans le brouet servi au public les images évoquant d’autres images vues cent fois, choisies justement pour cela, parce qu’elle s’inscrivent dans nos habitudes et nos réflexes pavloviens.

Ce n’est pas nouveau, le déclin du photojournalisme a commencé dès la fin de la seconde guerre mondiale, mais le phénomène s’est accéléré avec l’explosion du nombre d’images produites, la quantité primant sur le sens. Il faut qu’une photographe meure pour qu’on prenne le temps de s’arrêter sur son travail, le temps d’un hommage, et qu’on se dise: "Ah oui, elle avait autre chose à nous raconter". Nous n’avions pas le temps, ou l’envie de le voir.

Cette semaine, quelque collègues journalistes romands, dont le photographe Michael von Graffenried, ont lancé un site d’information "lente" doublé d’un magazine, Sept.info. Il est payant d’emblée, pas forcément axé sur l’actualité brûlante et mise sur la curiosité du lecteur. C’est un pari risqué et courageux. L’avenir du journalisme réside-t-il dans la somme de telles initiatives individuelles? Comment concilier ce mouvement avec une des exigences de base du métier - atteindre une certaine masse critique?

Je n’ai pas de réponse à ces questions, mais je suivrai avec intérêt l’expérience de Sept.info, comme celle du site Watson. Et pour ceux qui sont d’accord d’adopter le rythme long de l’actualité, voici l’essai que The Atlantic a consacré au travail d’Anja Niedringhaus en Afghanistan quatre mois avant sa mort.